我写过的每一个文字

　　不管光鲜与否

　　都好似养过的孩子

　　她们在入夜阵痛

　　让下弦月掌灯

　　天亮之前顺利分娩

　　被清晨的第一粒露珠喂养

　　与窗外的野草比着疯长

　　风是讲故事的高手

　　文字变成蒲公英的种子

　　去天涯海角游荡

　　小心翼翼叩响报刊杂志的门

　　一些素面朝天进去

　　朴实是她最大的底气

　　一些需要梳妆打扮

　　甚至涂脂抹粉

　　迎合也是必要的礼仪

　　一些被冷落、被拒绝

　　这都不足以令我心痛

　　最可怕的是她们被隐姓埋名

　　或者改弦易帜

　　仿佛掐掉沿途的灯盏

　　我担心我的孩子

　　找不到回家的路